RAQUEL OLVERA

Nada diferente me hubiera sucedido si Raquel Olvera no se asoma desde la ventana. El camión se marchaba llevando de regreso a la ciudad de México a las asistentes al VII Encuentro Internacional de Mujeres Poetas en el País de las Nubes, aquella mañana de noviembre del año 1999.

Parece mentira que el año anterior, que tuvo como sede a San Marcos Arteaga en la Mixteca Oaxaqueña, las participantes fueran sólo cien mujeres y no destacara para mi en ese momento, de entre ellas  la figura de Raquel. Estaba convaleciente y tal vez por eso se mantuvo alejada del resto del grupo y tuvo tiempo (dice ella) para observarme siempre rodeada de otras poetas. No puedo negarlo, en realidad tuve esa fortuna, pero esa Diosa siempre caprichosa, me reservaba para el siguiente Encuentro ese regalo.

En aquel VII Encuentro, el primero que se clausuró en Oaxaca, tuve la oportunidad de leer tres de mis trabajos en el foro del Centro Cultural Santo Domingo, y Raquel los escuchó. Descubrió entre la paja, el germen de mi poesía. Decidió rescatarlo y laborar en la tierra que ella supuso fértil, eso fue lo que me dijo, y por eso se asomó a la ventana del camión y la transformó para mí en una puerta jamás imaginada.

"No dejes de escribir" me dijo y lo repitió dos veces. A continuación me preguntó: “¿Cómo puedo tener tus cosas? Me gustaría leerlas”. Por favor dame también tus datos.

Sus apremiantes palabras sonaron a música en mis oídos. Atendiéndolas, logré pasarle mi dirección y teléfono por la que en ese momento dejó de ser ventana, justo a tiempo, antes que el camión arrancara y alcancé a decirle: Marianela Tortós de Costa Rica lleva uno de mis libros, por favor léelo  la urgí y agregué tratando de corresponderle y mantener la compostura al mismo tiempo: Gracias pero no pude evitar que la vista se me nublara en gratitud.

Nunca imaginé que la poeta que es Raquel se tomara la molestia de cambiarse de lugar para sentarse al lado de Marianela y menos que ocupara las horas del viaje leyendo de un tirón todo el libro. Días después se puso en contacto conmigo para preguntarme si tenía escrito algo más y pedirme que se lo enviara. Al saber que tenía tres libros en mi haber, me  anunció que cuándo hubiera terminado de leer todo me hablaría. Con la mayor premura, le hice llegar los otros libros impresos en mi computadora, sin tallerear por supuesto "en aquél tiempo ni siquiera sabía que era necesario realizar ese trabajo"  pero eso si, muy bien presentados en pasta dura.

Pasó un tiempo relativamente corto, si consideramos el volumen de lo que tuvo que leer y soportar Raquel y un buen día me llamó para "asómbrense" preguntar que si yo tenía tiempo, para que viniera a trabajarlos conmigo, porque ella estaba dispuesta.

¡Por supuesto que yo tenía tiempo! Y ella como lo dijo, lo cumplió. Ignoró la magia y exigente llamado de Oaxaca y se dedicó por entero a su noble tarea:

Llegó cargando no sólo libros de poesía, también fotostáticas sacadas a su costo, de libros imposibles de conseguir y antes de sumergirnos en toda la extensión de la palabra en el quehacer poético que ella ya tenía ordenado en su mente, me pidió que le mostrara un poema impreso, de un autor que a mi me agradara. Con todo el respeto que me merece la autora a quien admiro profundamente y  cuyo poema hasta la fecha adoro, Raquel me mostró de manera gráfica, cómo en una obra impresa y editada, que ha abandonado las manos de su autor para ser de quien lo lee, todavía quedan palabras que pueden ser cambiadas en su orden o matiz para que resplandezca aún más la belleza del poema.

Primero me pidió permiso de marcar mi libro y se lo di con reticencias, ¡Qué sabía yo del valor de hacer anotaciones! Y lo hizo. Después me explicó sus marcas y finalmente lo leí para ella dos, tres, cuatro veces, para que hiciera mías sus anotaciones y recuperará el hermoso ritmo del poema con los cambios por ella incorporados.

Hacer esto lo consideró Raquel indispensable, antes que ella, por su delicadeza, pudiera abrir ante mí, las páginas de mis libros y me dejara ver todas las tachas que había colocado en ellos. Mi libro parecía en verdad un camposanto.

La suavidad con la que trató a mi niña interior, me hizo estallar en francas carcajadas ante el desastre que sólo después de haber leído el poema impreso, me mostró.

Me hizo leer mis pensamientos (así se llamaba el primer libro) ahora transformados en poemas, a los cuáles no les cambió palabras, sólo invirtió su orden en muchos casos.  Tengo esa anticuada tendencia a la hipérbole y en otros eliminó líneas enteras; redujo los libros a un tercio o tal vez más, yo hasta ese tamaño me atrevo a confesarlo. Nunca había visto hacer a un alquimista, fue como si ella percibiera mi transparencia y fragilidad y estuviera dispuesta a transformarme de vidrio en cristal.

Una vez que me había dejado cautiva de la transmutación que realizó, mientras yo me decía en mente: tengo libro. Tengo libro. Ella tomó los corregidos,  los cerró, los guardo en su bolsa y me dijo: Estos libros son míos, no hagas caso de mis correcciones, ahora toma los tuyos y trabájalos, harás sólo las correcciones que tú quieras hacer. Nadie debe imponerte su criterio. Mi primera tarea como tú mentora, es lograr que tú sigas siendo tú, la que ya eres, no te convertiré en una copia de mi. También eso me enseñó a mi Doña Lolita" se refería ella a Doña Dolores Castro Varela.

No conozco la historia de cómo llegaron los demás a Cardo su taller, pero puedo suponerla. Yo nací a la poesía al lado de Raquel y junto con el Taller. ¿Creen ustedes que pudiera existir poder humano que impidiera que me quedara?              

Índice, Pulgar, Meñique, Medio y Anular,
desde las cuerdas tensas
deambulan sobre el contorno del abismo sin detenerse.
En vértigo se desplazan las impresiones
de lo exacto
(diamantes inmateriales)
El contorno del abismo es redondo
y nada de lo que suceda en su vecindad
le es ajeno.
Le es.
Gentil acorde cristal.
En la injustificada belleza de lo efímero
la dulce profundidad lastima;
vislumbre de un más allá
fundado en las Ciencias
del Abandono.
Después del sonido,
el aire que desplaza

 —A mi maestra de poesía—

Sigue la muerte tirándole a mis astros
como a esas figuras de plomo en el tiro al blanco de la feria.
Veo cómo desaparecen sus luces en la oscuridad.
Eärendil, tú que guiabas a los marineros en la vastedad oceánica,
cuando te fuiste la luna era un ying yang.
Eärendil, sembraste la poesía en mis ojos.
Tu voz me llevó de la mano por el jardín de los senderos que se bifurcan.
Tu voz dio forma a mi voz.
Ya viene tu rostro sonriendo tras las buganvilias del balcón
a sabiendas que esperabas mi llegada.
Ya vienen las horas sin tiempo que pasamos descifrando el conjuro,
el acto de ver con otros ojos lo que quiere ser dicho más allá de la palabra.
La muerte arrancó tu árbol de mi pecho.
Ya el viento helado silba por el hueco del silencio.
Tu muerte me agota, extiende su sombra en la banca del parque.
Nace un dolor mudo que pone al mundo serio.
Punza el hígado,
me deja inerme y de rodillas ante la vastedad.
Llega en avalancha la melancolía de tu mirada, tu cansancio,
tu lento hundimiento.
Cómo hubiera querido verte victoriosa ante la depresión,
salvarte de la calcificación,
detener la sombra lepra interna antes de enroscar tus manos,
salvar tu cuerpo invadido por el tacto de la muerte,
ser el espacio para sostener tu último aliento, poeta.
Quiero acompañarte en tu transcurrir bajo el agua de la muerte,
protegerte de los despliegues inconcebibles
de luces y deidades de tu propia mente,
de los truenos cósmicos de tus propias voces.
Acompañarte a la otra orilla.
Recordarte: tú eres la paz del espacio
la esencia del silencio.
Todo está bien, solo fue un sueño.
Raquel,
María Raquel, posada con tu vestido empapado sobre la roca
de aquel río.

Raquel recitando la palabra ciruela
con tus labios ciruela.
Raquel puente mágico entre los ojos y la palabra.
María Raquel incomprendida,
rechazada, ignorada por tu propia tribu.
Qué querida fuiste y admirada, Eärendil.
Los hijos que no tuviste
germinaron bajo tu luz y calor propios.
Tu herencia refulge en el espíritu
de tus alumnos locos, niños y poetas.

Te amo siempre.

Nadieco

Raquel me parió
entre letras suaves
como lecho.
Raquel llegó
a mi vida para ser
mi madre de ritmo.
Raquel sonreía fuerte
y sus labios se pintaban
de color púrpura
al beber vino.
Raquel era mi madre,
Raquel era mi hija.
Raquel nunca fue de este mundo
pertenecía a las flores
al viento en la cara
de la Inmaculada concepción.
Raquel regresó
al polen-madre
de donde viene la poesía.
quizá un día de éstos
quizá un siempre
una línea de vino
una tiara de laureles.
-lumbre , tu alumna hija-
no me estoy despidiendo Raquel
solo te digo que nos vemos allá
 
Raquel Olvera

Emerges del volcán
baña tu fuego sus faldas
dibuja el rayo tu cadera
cortinas de humo
velan el pubis.

Insinúan la fecundidad
de tu neuronal vientre.

En vano intento
elevas la mano
para liberar la genialidad oculta.

Años antes del suceso cristalizó
el instante
Cuál nos pariste
de haber podido
¿Que nos habrías legado Raquel?

¿Que oscuridades vencido
para entregarnos luz?

Desde la profundidad
ruge tu voz
embravecida
Penetra el caracol
de innúmeros oídos
Irrumpe y rasga la contención
emerge intacto el silencio.

Hemos de interpretarlo
Cada cual a su manera
Es la libertad que nos diste

No marcos
No moldes
No medidas
No límites
No los tuviste tú
No los impones
Es esa la razon
En cada uno pervives
 
* La fotografía a que hace referencia éste poema, fue tomada por Sergio Tapiro Fotografía / Photography, y es titulada "El poder de la naturaleza", en donde se retrata de manera magistral el #VolcánDeColima, una erupción y un rayo, demostrando que la naturaleza puede ser mágica cuando todo se combina en un segundo.